Impossible de deviner pourquoi les pieux de la mort comme moi décident de se joindre au commun des mortels. Si faible d'esprit, ceux qui possèdent toujours un corps, et pourtant si enrichissant de plaisir, comme n'importe quel pêché dégoûtant. Ils me donneront toujours envie de vomir, ces abjectes incandescents, mais la bile est, heureusement, quelque chose que je ne ressens ou ne goûte plus depuis ma tombe. Tiens, que faire, aujourd'hui?

Il arpentait ce corridor sans fin et sans secret pour une fois de plus dans l'immortalité de ses passe-temps. Rien dans les mains, rien dans les poches; pas même l'esquisse d'un mot sur un parchemin humide. Simplement une prestance dédaigneuse et hautaine, l'air de tout savoir et la conviction à l'état pure de pouvoir se jouer de tout. Mais ça, il le portait aussi souvent que ses vêtements noirs: c'est à dire toujours.

Les cachots l'avaient appelé d'une manière que seul les écrivains en manque d'inspiration peuvent comprendre, possiblement. Si sombre, si silencieux, toutefois dans la brise d'un échos morbide qui inspire le frisson. Plus aucun nerf pour avoir peur, et simplement un cœur sans pouls pour s'en inspirer. Avant de débuter le roman de la suite de toutes les œuvres, il faut s'imprégner, déguster et admirer. Aucun être vivant en vu, pas même celui d'un cadavre, pour l'instant. Ses gants sombres et impeccables n'avaient encore osé toucher la rouille d'une poignée lourde, et c'était peut-être pour le mieux, se disait-il. Aucune des cellules ne lui avait encore parlé.

Il trouva un flambeau brûlant sur son passage, et l'éteint d'un survole omniprésent de la main. L'obscurité était bien plus jolie, et bien plus propre. Il planait doucement à la vertu de l'art et de rien d'autre de plus pertinent, son corps s'écumant en brume foncé qu'il n'est à marcher de pas de vivant. Puis, il la vit.

Toujours aussi svelte et froide, elle m'apporte un frisson qui n'a rien de désagréable. Simplement une parfum perceptible par l'aura qui ne possède plus d'odorat. Au bout d'un couloir de pénombre total, baignant dans la beauté du néant, elle, clair comme le ciel de nuit et magnifique comme le trépas. Quelle coïncidence alléchante et extatique. Il faut bien naturellement que j'ai tendre la parole à notre chère Amy...

Il accéléra de vitesse pour arriver à la hauteur de Amy et se matérialisa d'entier. Pour paraître vivant? Non. Plutôt pour s'encrer prêt d'elle; par politesse, et par orgueil de pouvoir se permettre une telle vanité, admettons-le. Son visage portait le sourire aussi mesquin que cruel de ces hommes qui ont vite appris du viol et de la misogynie. C'était un air qu'il ne pouvait contrôler lorsqu'il côtoyait sa chère Madame Carter.

« Tiens, tiens... Ne serait-ce pas notre Sorcière Bleue vacant dans les couloirs, à porter fardeau éternel d'être Vénus de manoir? Une éternité que nous ne nous sommes pas mirés. Dis-moi, combien d'âmes, aujourd'hui, avez-vous esseulées? »

Poe se pencha pour saluer de révérence bâclée l'une des âmes rares qu'il pouvait appeler amie.

Il me fait grand bonheur de te voir. J'ai cette impression coriace que cela fait une des siècles que nos chemins ne se sont pas croisés, puisque, sans garce à croquer, le temps se fait l'ébauche de la lente pérennité. Une douce douleur, tu seras d'accord.

Regard sombre et vil, sur une minuscule touche incandescente de férocité. S'il insultait aussi gaiment Amy, c'est qu'il l'appréciait énormément. Assez pour que, sous ses airs arrogant se découvre, à l'oeil fin, quelque chose qui ressemblait à une liaison très étroite et belle, on oserait décrire, entre elle et lui.

Étire tes lèvres, je te l'ordonne. Le sourire d'une putain est exquis, celui d'une défunte qui lui a volé son caractère l'est davantage.

Je la nargue, en levant le menton. Comme il m'est impossible de ne pas la taquiner, comme je connais assez son caractère de forte tête. Quelle honnête et honneur de lui prêter d'aussi délicates paroles!

La mélancolie est un voile que Amy a toujours porté avec un raffinement de reine. Le tristesse lui teint la peau, lui vitre les yeux et lui noue le souffle avec volupté. Si je m'en préoccupe? Non. La peine est une chose importante, voire cruciale au défunt. Le deuil est inlassable et nous apporte les richesses des plus noires pénombres de notre conscience.

C'est pourquoi un grognement pourpre et svelte osa traverser ses lèvres lorsqu'elle lui redonna ses paroles. Il s'était dit plus d'une fois qu'il l'aurait bien violé sur place, mais que la tentation était l'agacement était une bien meilleure volupté dans leur relation. De toute façon, la résignation face au viol était de l'heure. Comment un fantôme pouvait s'éprendre du physique s'il n'en avait plus? La cervelle nous amène bien au delà de l'illusion: dans le retranchement des réalités. C'était bien le drame vivant du mort qu'était Poe. Comme il aimait se bercer à cette idée.

Un jeu? Elle me propose un jeu, et mes lèvres s'étirent, faiblement. Je m'en lécherais les babines si j'avais la conviction de devenir fauve. Alors, simplement, j'ajuste mes gants noirs sur mes poignets, question de ne jamais me salir pour si peu.

Ils étaient entrés dans une pièce où un jeune homme ayant vieillit de cent ans par cicatrices et autres vacarmes corporels était attaché comme une pièce de viande à battre pour en retirer les mouches. Ses nerfs tressaillaient à en faire trembler ses membres, et sa poitrine osseuse peinait à soulever les côtes à dénombrer sous ses seins flasques. Poe soupira de ridicule, de dédain, sans doute aussi. Pourquoi se battre à rester en vie quand la mort lui scierait si bien, pourtant? Quelle idiotie, quelle idiotie humain flagrante! pensa abruptement l'écrivain défunt.

« Sais-tu que ta question n'est que rhétorique, ma chère? Peut-être stupide, aussi; bien certainement qu'il me doit de plaisir saugrenue de jouer avec toi à harceler le commun des mortels. J'en trouverais même un honneur. »

Mains dans les poches, Poe fit quelques pas silencieux et paresseux vers la victime sans chance. Quelque chose pour ne pas avoir à « respirer » le même air que lui, mais à bien l'examiner, tout de même. L'identifier, lui trouver une vie et un nom, un passé et un présent était primordiale, sans quoi l'œuvre de la torture ne valait grand chose.

Trentaine avancé, ancien membre ecclésiastique, à voir la coupe de ses cheveux en couronne. Quelle ironie que de chercher un Dieu, si bien à le vénérer, alors qu'il se terre dans la tour d'un manoir, des pieds au dessus des pleures qu'il cause par ses battements de paupières. S'amuser à terroriser le pieux est un charme sans égal; par une parole ou un geste de la main, on peut faire fondre toutes ses croyances et ses régimes de bonne foi. Et surtout, voir l'étincelle prendre le goût amer de la glaise dans leurs yeux désespérés qui comprennent crier à l'aider à quelque chose qui ne leur viendra jamais en aide.

« Je me sens impatient et lasse aujourd'hui, ma chère Socrière Bleue. Permets-moi de réveiller notre petit rat comme il se doit, et il sera tout à toi. »

Une idée comme le Diable en personne aurait put faire, celui des fable et des bible à l'envers. Les deux torches de la cellules s'éteignirent dans un courant d'air glaciale, celui que les pores de peau d'un pauvre pouls seuls pouvait incommoder. Une brise légère qui ne fit que balayer en douceur la poussière au dessus du sol et baigner la pièce d'un noir sans fond. Dans l'obscurité, la peur s'anima. Un frisson épouvantable devait avoir éveiller le dit rat car une inspiration aiguë de stupeur anima soudain ses cordes vocales. Puis, très posément, les torches se rallumèrent d'un bleu dense. Comme celles que l'ont pouvait trouver dans les corridors les plus sacrés et mystiques du manoir.  

Te voilà bercer d'une charmante ambiance, petit rat. Celle que j'apprécie particulièrement, et qui te laisse croire à l'impossible dès que tu sauras ouvrir les yeux. Allez, décolle-les du pue qui colle tes cils et regarde moi. Regarde nous. Sache que tu es coincé ici jusqu'à ta folie si elle ne te ronge pas déjà la cervelle.

Ce que l'homme enchaîné fit. Il vit Poe qui portait un air cruel sur lui, puis regarda la pièce. Plus il prenait conscience de son état, plus la panique lui saisissait la gorge. Il tenta bien évidemment de s'enfuir, mais c'était vain. Il se débattu un peu, pas très longtemps, car il s'immobilisa en voyant Amy.

Oh! ce merveilleux petit sacrilège qui nous empoigne l'estomac quand on sait que tout est perdu.

« Quels odieux châtiment as-tu exercé sur ce pauvre homme, Amy? plaisanta Edgar d'un air cynique. Il semble déconfit et mal en point plus que je l'aurais imaginé, souffla-t-il avant de se tourner vers la morte et lui offrir un sourire narquois. Je vois que tu n'as pas perdu de tes talents. Qu'aurais-tu à proposer? On lui découpe les paupières pour qu'il puisse admirer ton charme, ou bien on lui déchire la langue pour qu'il puisse goûter à ta vulgarité? »

Sur quoi il s'écarta pour offrir jeu à sa compagne, toujours en la regardant. L'homme enchaîné criait, mais c'était évident à ignorer.

Et la délicieuse vulgaire approuva mon idée comme une complaisance malsaine. J'en souris, de bonne grâce. Et je me penchai sur le gueux qui n'avait d'autre à faire que de geindre comme un glouton de pitié. Quel porc à charcuter, et quel douceur à l'oreille qui ne s'épuise jamais de l'insensibilité. Amy mis une main sur sa verge gorgée, probablement ratatiné et déconfite à l'heure qu'il était, et amena son ongle à son œil. Moi, simplement, je ne pris la peine de me mettre à sa hauteur et le gardais sur place à écraser son cou de ma semelle. Elle était déjà souillé, je n'avais donc pas à m'en préoccuper.

Il hurla. Il hurla comme dans mon imagination, lorsque je veux trouver le paisible dans la plume et le parchemin. Eus-je rêvé, ou pendant un instant eus-je reconnu Ernest Valdemar? Oui, oui... Il me faisait grandement penser à Ernest et ses cris de mort – de mort! - qui lui explosaient la langue. À l'exception que la magnétisme était entre deux esprits harassés et assoiffé. Quelle satisfaction enrageante. Je me forçai à mettre davantage de pression contre sa petite jugulaire qui battait comme un triomphe arrogant et l'agressivité me donna envie de piétiner cette carotide galeuse et crasseuse jusqu'à ce qu'elle et ses amies deviennent plates comme son décès. J'en serrai les dents et en souris de jubilation. Mais je me contenais, car l'extase sait faire jouir à celui qui attend, patiemment.

Amy lui arracha les paupières qui ne furent plus que deux lambeaux poisseux sur le sol de poussière et de dalles immortelles. Notre cher Ernest était désormais si laid que son visage empestait l'horreur. Qu'on l'aurait reniflé des prunelles à s'en retroussé les globes de dégoût. En plus qu'il bêlait comme un veaux qu'on égorge, et pleurait, et cillait. Dans ses lamentation, on l'entendit prononcer à tout effort:

Non! Pitié! Pourquoi?! Que me voulez-vous?!

Si insignifiant et idiot que Poe en fut propulsé dans les arrêtes tranchantes de sa cervelles. Celles qui nous avisent de justesse que l'on s'apprête à perdre l'appui à la raison. Il semblait débordé d'agressivité et, pourtant, à garder contrôle sur son être comme il serait contradictoire de penser. Le défunt empoigna le visage du torturé, et le regarda dans les yeux. Des yeux maintenant immense, on pourrait jurer, depuis que leurs couvertures leur manque.

« Tu es un abcès. Tu es seul. Tu es seul, à jamais, et tu vas mourir. Seul. Et à jamais, éructa-t-il comme une répétition maudite. On pourrait même croire que la rage est intériorisé. Car tout le monde meurt seul. Tous les fantômes sont seuls. Nous sommes les crevards d'abcès. Et nous allons te crever. »

Je le lâchai vulgairement, et avec force, que sa tête aille s'amortir lourdement sur le sol. Celui que j'appelle Ernest se mis à hurler et hurler encore. Je me retournai et fermai violemment la porte du cachot pour que l'on se retrouve dans l'intimité malsaine qui patauge entre l'agresseur et sa victime. Cette fois, je m'adressai à Amy, en me remettant à ses côtés. Comme si j'avais été le plus fidèle des bourreaux.

« Dis-moi, ma chère Sorcière Bleue avide de foutoir à déglutir, qu'as-tu en tête à agripper ce phallus pullulant et rabougri? Il me fait vomir à voir. J'ai envie de ressentir les vers lui sortir par les yeux. Je vois la hargne en toi. Je vois la hargne en nous. Les défouloirs ne sont plus de courants équivoques, maintenant. Montre-moi la rage d'une sublime qui a été la garce d'un temps moderne et déganté pendant bien trop d'années de pouls découpé! »

Envie de pousser son amie, envie de voir sa furie et de la vivre avec elle. Et l'envie était tenace.