David poussa une des grandes portes de l’église de Londres et traversa la nef déserte pour s’asseoir sur l’un des bancs, en face du chœur. Il regarda le Christ en face de lui et soupira doucement en baissant la tête. Il ne sut trop ce qu’il venait faire dans un endroit comme celui-ci, les plus fervents religieux le rejetant comme s’il n’était que l’abomination du Diable et le jeune homme ne comprenait toujours pas ce qu’il y avait de mal à préférer les hommes. Surtout quand on avait traversé ce qu’il avait vécu. Il repensa à ce qu’il lui était arrivé durant presque sa vie entière. Sa mère, l’asile, le décès de Jonathan et… maintenant cela. David se mordit la lèvre inférieure et baissa un peu plus la tête, offrant sa nuque au Christ sur sa croix. Que faisait-il donc dans un endroit pareil ? Où toutes les Saintes Ecritures le bannissaient d’être un impur, un hérétique par la faute de tous ses péchés. Et ils étaient assez nombreux… Homosexualité, inceste, conception d’un enfant illégitime et maintenant, homicides. Sûrement parmi les péchés les plus atroces qu’un homme ait pu commettre. Et il n’avait même pas 30 ans… Et il n’était même pas sûr d’atteindre les 30 ans. Tous les médecins s’accordaient à dire qu’il ne dépasserait pas les 28 ans. Et c’était ainsi qu’il passait les dernières années de sa courte et sombre vie ? En faillant à ses devoirs de médecin ? En ne laissant qu’une trace macabre et amère sur son passage ? Sa famille était détruite. Le fils prodige, le fils parfait aux de son père avait été brutalement assassiné. Et le voilà maintenant qu’il venait de perdre son épouse et ce qu’il pensait sûrement être une nouvelle fille… Un nouveau coup dur pour ce vieux John. Et quand il saura que c’était son cadet perverti, renié de la famille qui avait été le médecin chargé de l’accouchement de Carolyn…

Il se prit la tête dans les mains, cherchant désespérément une issue, une solution mais aussi une raison à tout ceci. Si Dieu existait, pourquoi lui faire endurer tant de malheurs pour le ramener à lui rapidement, sans qu’il n’ait le temps d’accomplir quoique ce soit ? Il avait cru que devenir médecin, sauver des vies lui permettrait d’avoir la sensation que son existence ne fut pas vaine sur cette Terre. Mais il n’était qu’un meurtrier, un assassin. L’enfant n’avait rien demandé. Et sa mère était morte dans une soif aveugle de vengeance pour son enfance volée. Mais après tout, il avait perdu son innocence à sept ans et c’était sûrement par la faute de ceci qu’il était l’homme instable et sanguinaire qu’il était aujourd’hui. Comment pouvait-on étouffer un nouveau-né en bonne santé tout en gardant un visage des plus impassibles, le tout en faisant passer cet injuste décès pour une fausse couche ? Qui était-il pour décider de la vie et de la mort de chacun ? Il releva la tête et regarda le Christ encore une fois, ses yeux humides remplis de questions. Se serait-il trompé de voie ? En sauvant des vies par la médecine, il se serait attiré le courroux de Dieu qui ne voulait que rappeler ses fidèles à lui ? Lui avait-il mis des bâtons dans les roues et était-il châtié pour cela ? Il… Il n’avait pas envie d’aller en Enfer, sa vie y ressemblant déjà beaucoup trop. Pouvait-il donc prier ? Pouvait-il prétendre avoir la pureté de prier ce Dieu qu’il n’avait que trop renié au fond de sa cave, au fond de sa cellule, regardant souvent le crucifix au mur de celle-ci d’un air rageur et méprisant, les bras prisonniers de sa camisole ? Qui était-il pour oser demander des réponses, le pardon ou même le salut ?

Il jeta alors un regard sur sa droite et aperçut le confessionnal en bois sombre contre le mur de la nef. Aucun prêtre ne semblait y être pour l’instant mais qu’importe, il l’attendrait. Toute la journée s’il le faut. Il se leva donc de son banc pour aller s’asseoir sur celui du confessionnal dont il ferma la porte. Il ne sut alors combien de temps il avait attendu qu’un prêtre vienne s’asseoir dans la cabine à côté mais il n’en avait que faire. Il savait qu’il allait être traité d’hérétique peu après avoir commencé mais n’en avait toujours que faire. Puis il entendit un homme s’installer enfin. Son cœur battait rapidement et ses mains tremblaient légèrement. Un peu précipitamment, il dit donc :

- Bénissez-moi, mon père, parce que j'ai péché.

Des jours, des mois. Je n'ose plus rien compter. Schlak. Les heures se déroulent avec une précision telle une destinée où tout serait écrit. La destinée du Seigneur. Qui suis-je de toute façon pour m'y opposer. Si longtemps maintenant, et pourtant j'ai l'impression que tout a commencé hier. La traque. L'assassinat. La fuite. Mon coeur souffre d'avoir eu à tant mentir. Me flageller ne serait pas assez pour me défaire des péchés dont mon âme est souillé. Pourtant, c'est la dernière option qu'il me reste. Schlak. Je n'y croyais qu'à peine. Me voici pourtant dans cette vieille chapelle où je fuis le monde extérieur. Pourquoi ne me suis-je pas fait moine ? Après tout, ils ont une vie d'ermite perdu dans leur érudition. Mais je ne voulais pas perdre contact avec le monde, avec ses gens. Essayer d'aider les autres est ma raison de vivre, et je n'en veux aucune autre. Ici, dans la campagne proche de Londres, personne ne me connait. Je suis leur pasteur, je les confesse. En contre-partie, ils me font oublier ma vaine existence. Schlak. Il ne se passe pas un jour sans que je pense à eux. A Juliette, qui n'aura pas eu un seul souvenir de moi autre que mes prières, pas même un enfant. A David, que j'ai arraché des griffes de notre mère pour finalement l'abandonner.

Ici, dans la pièce privée au pasteur qu'offre cette petite chapelle, j'attends que quelqu'un vienne me demander en aide. Sauver une âme en peine est le seul bonheur qu'il me reste. Schlak. J'ai chaud. Ma peau picote comme si des milliers de vers voulaient entrer en moi. J'ai mal et j'ai honte. Si le Seigneur pouvait me pardonner...donnez-moi un signe, une illumination, quelque chose qui me ferait oublier toute cette culpabilité qui me ronge. J'aimerai ne plus avoir à revoir ce même cauchemar toutes les nuits. Un cauchemar qui n'en est pas un, car il s'agit d'un souvenir. Ce moment où l'on assiste à son propre enterrement. Que l'on voit toutes les larmes. Toute la tristesse des gens qui vous aiment. On aimerait hurler. On aimerait avouer. Se confesser. Mais rien ne vient. Juste l'âpre silence et le baillon que l'on tient en bouche, fermement, avec les dents. Schlak. Je lève les yeux vers le Saint-Père et son Fils en croix, avalant péniblement ma salive. Je suis au bord de l'évanouissement, mes jambes ont du mal à me tenir. Mes yeux sont suppliants envers l'Invisible. Je pose tout ce que je tiens entre mes mains. Lave mon corps. Mes oreilles finissent par se dresser, j'entends un son. La porte du confessionnal qui se referme. La chapelle est petite, on entend bien ce genre de bruit résonnant et sourd. Je reboutonne ma soutane en soupirant de soulagement. Une âme à moi. Une âme pour soigner la mienne. Je sors avec ce sourire qui me caractérise, entre dans le confessionnal. Une voix s'agite précipitamment. Mon sang ne fait qu'un tour. Je pourrai reconnaître cette sonorité entre mille...non...cela ne peut pas être lui. Pourquoi aurait-il choisi MA chapelle, lui qui ne se confesse jamais ? Ce n'était qu'une coincidence. Un hasard. Mais Dieu permet-il le hasard ? Je conservai néanmoins mon sourire.

Depuis combien de temps ne vous êtes vous pas confesser, mon fils ?

Le pasteur ne mit pas beaucoup de temps à arriver dans le confessionnal. Il l’entendit s’installer et attendit que l’homme d’église lui donne la parole, les mains jointes nerveusement sur ses jambes. Et si le religieux prévenait la police qu’il avait un meurtrier dans sa chapelle ? Et si, il fuyait à son tour ? Et la voix du pasteur résonna dans le confessionnal. Si bien que David ne put lui répondre tout de suite. Cette voix… C’était celle de Jonathan, il en était sûr… Cela faisait quelques années qu’il ne l’avait pas entendu, mais il l’aurait reconnu entre toutes… Mais c’était purement impossible, son frère, son cher frère était mort. Sombrement mort et enterré dans un petit cimetière en bordure de Londres. Peut-être aurait-il voulu être inhumé en Écosse ? Peut-être aurait-il préféré vivre. Mais entendre cette voix lui fit monter les larmes aux yeux et brisa sa voix. De plus, il n’avait pas de réponses à sa question… La dernière fois… C’était sûrement à Jonathan, justement, à qui il s’était confessé la seule et unique fois. Parce que son père voulait l’entraîner… Mais son frère n’avait jamais eu besoin de se perfectionner… Il avait toujours été à l’écoute des autres, à l’écoute de Dieu… Son frère était… Son frère lui manquait affreusement. Il inspira donc profondément et parvint à articuler faiblement, sa voix toujours brisée :

- Peut-être dix ans…

David n’ajouta rien, commençant à se demander s’il allait oser annoncer ses péchés, ses fautes à un illustre inconnu qui pourrait lui dire que la vengeance était une faute grave, qu’on ne pouvait absoudre surtout quand il s’agit d’un matricide suivi d’un infanticide sur un nouveau-né parfaitement innocent. Lui avait-il rendu service au lieu en lui prenant la vie ? Aurait-elle pu grandir avec sa mère décédée et son grand-père pensant son paternel ? Oui, elle aurait pu mais lui non. Il avait assassiné un enfant dans un acte parfaitement égoïste. Il soupira tristement, quelques larmes coulant sur ses joues. Il aurait tellement voulu que sa vie soit différente. Il pourrait sacrifier le peu qu’il avait, son métier pas si durement gagné, en échange d’une toute autre enfance qui le hantait chaque nuit. De cette solitude dans laquelle il baignait depuis trop longtemps maintenant. Julien était mort. Jonathan était mort. Et il avait fini par tuer. Qu’avait-il donc à présent ? Son boulot et rien d’autre. Felix et Amy, aussi… Heureusement qu’ils étaient là d’ailleurs, les Adler… Il soupira une nouvelle fois, plus discrètement, tout en essayant d’essuyer ses larmes, attendant docilement la réponse de ce prêtre dont cette similitude dans le son de la voix avec celle de son frère semblait être un châtiment divin.

L'obscurité de ce confessionnal était tout au mérite de l'abandon et de l'explication. Il n'en fallait pas plus pour laisser aller le coeur de Jonathan à quelques soupirs tandis qu'il entendait la voix de son frère. Il savait que c'était lui. C'était bien David qui, derrière cette petite plaque de bois, faisait vibrer la teinte délicate de sa voix. Bien que son dos le faisait encore souffrir...de cette hargne avec laquelle il se punissait lui-même...il ne sut dire si la présence de son frère l'aidait à supporter la douleur ou la rendait bien plus puissante. Serrant les poings, il aurait aimer crier que c'était lui. Jonathan ! Qu'il n'était pas mort. Que son âme, au contraire, l'était depuis bien trop longtemps maintenant. Depuis l'instant où il avait vu son frère pleurer sur sa tombe. Il eut la sensation que des crochets lui aggrippaient le dos pour l'empêcher de se lever du confessionnal. Comme si ses membres étaient pétrifiés par la peur. Qu'est-ce que cela pouvait bien faire que son frère le sache ? L'information pourrait tourner dans la ville. Tout finit par se savoir. Juliette l'apprendrait. Elle le haïrait. Ne comprendrait pas. Qu'il avait fait ça pour la protéger des attaques de ce Downcry. Ce dernier même finirait par l'apprendre et le poursuivrait pour terminer sa tâche. Très certainement. Il était clair que Jonathan vivait, dans cette église de campagne, une paranoia permanente, accompagné d'un amour masochiste pour cette situation qui le plaçait au statut de martyr. Un martyr de la Bible. Un véritable saint parmis les hommes. A cet époque, Jonathan y croyait. Il croyait en sa sincèrité, et en la bonté de ses actes. Il croyait que faire le mal pour le bien n'était pas un péché mais une façon de faire avancer les choses. Pourquoi les lacérations alors ? Une complaisance. Faire passer la haine que l'on a de soi et la moindre pensée contraire par une douleur. Quel plaisir de sentir le fouet sur son dos et se dire que cette douleur nous sera récompenser. Que l'on se punit d'avoir été un Démon, et que cela nous offrira le livre des Anges. Mais trève de paroles. Jonathan ne réfléchissait pas, ce n'était pas un homme d'intelligence.

Quelles ont été vos péchés depuis cette dernière fois ?


Suivre la procédure. Ne pas montrer une seule preuve de ce coeur hurlant, de ce coeur qui avec force, cogner à coup de boum boum. Jonathan devait garder le silence. Il le devait pour son...ex-femme à présent. Serrant les mains tremblantes de sueur l'une contre l'autre, il attendit les paroles de son frère comme un énième coup de fouet. Comme une nappe de plomb sur la balance de sa culpabilité. Il avait peur. Si son frère avait décidé de se confesser, c'est qu'il ne devait vraiment pas être bien, lui qui était si...réfractaire à la religion en temps normal.

La voix du pasteur résonna à nouveau et elle sonna comme un supplice aux oreilles de David. Cette voix… Si proche de celle de son frère. Il aurait voulu se lever pour aller voir la tête du religieux à quelques centimètres de lui. Après tout, ils n’étaient séparés que par une fine plaque de bois facilement cassable. Il avait envie de briser ces codes sur l’anonymat ou il ne savait quoi d’autre encore. Il voulait et devait le voir. Mais il se ravisa. Il avait déjà suffisamment péché comme ceci, il n’allait pas non plus blasphémer dans une église. De plus, Jonathan était mort. Il n’y avait aucune chance que ce soit lui à côté. Oui. Jonathan était mort. Et il se devait tuer tout espoir du contraire avant que ça ne finisse par le ronger dans une utopique et vaine attente que son aîné ne vienne frapper à sa porte. Il resta donc silencieux pendant de longues secondes après la question de l’homme de Foi derrière la plaque de bois entre eux. Ce dernier devait bien se demander ce qu’il attendait pour répondre mais David était comme… absent, pendant quelques instants, repensant à ce qu’il allait dire pour ne pas trop paraître pour un monstre dans ce lieu de paix. Il n’avait déjà rien à faire ici de par ses préférences sexuelles, mais bon. Ce fut peut-être au bout de deux minutes qu’il daigna de prononcer d’un ton vide :

- J’ai tué. Et volontairement. Ma mère et notre enfant.

Il avait senti la nécessité de préciser qu’il avait eu une fille-sœur l’espace de quelques minutes comme si cela pouvait le justifier de son double-homicide. Comme si cela pouvait le pardonner, en quelques sortes, de cette relation incestueuse qu’il avait entretenue (et contre sa volonté) avec sa génitrice. Mais cela n’en faisait pas un saint ou un vengeur divin. Il n’avait pas eu le support du Seigneur pour accomplir ce qu’il avait fait. Il ne pourrait pas prétendre à la rédemption puisqu’il n’avait pas pu donner son pardon à sa mère. Et qui était-il pour donner un jugement à lui-même ? Et qu’en était-il de l’enfant ? Un innocent nouveau-né qui n’était en rien responsable des actes de ses parents. David ferma les yeux doucement et soupira. Il eut envie d’ajouter quelque chose mais rien, absolument rien, ne pourrait l’excuser. Il repensa alors à son père qu’il avait revu brièvement après la mort de son épouse en couche. Le pauvre homme était abattu. Il avait non seulement perdu son fils aîné, son préféré, celui qui faisait dignement honneur aux Williams mais aussi son épouse adorée, décédée par soi-disant une erreur médicale de la part de son hérétique de fils. Il le savait que son père le haïssait. Et il se doutait que sa sœur ne le porte pas dans son cœur non plus. Jonathan lui manquait atrocement. Et la voix de ce pasteur ne faisait que le lui rappelait. Il se mordit le poing, les larmes ayant recommencé à couler sur ses joues. Puis il pensa tout haut :

- Et le pire, c’est que je recommencerai si c’était à refaire.

Car non, il ne regrettait rien. Il était bien désolé pour sa famille mais il ne regrettait pas d’avoir retiré la vie à celle qui lui avait donné, certes mais aussi saccagé. Après tout ce qu’elle lui avait fait… Il n’aurait jamais pu lui pardonner… Il avait l’impression de ressentir encore ses mains sur lui. Il était souvent réveillé la nuit en entendant sa voix murmurer son nom à son oreille. Jamais il ne pourrait l’oublier et jamais il ne pourrait s’en remettre complètement. L’enfance est une étape particulière et décisive de la vie et quand il regarde derrière lui pour voir comment a été forgée la sienne… Il ne s’étonnait qu’à moitié qu’il soit devenu un monstre lui aussi. Peut-être était-ce dans le sang finalement… Il soupira. Son seul regret et qu’elle n’ait pas souffert au moment de paraître devant Dieu. Qu’elle n’ait pas pu avoir un aperçu de ce qu’elle lui avait infligé pendant près de dix ans.

Il soupira. Ses pensées étaient confuses et paniquées mais toujours remplies de haine et de peine. Il essuya rapidement ses larmes et dit dans un souffle :

- Que dois-je faire, mon Père ?

David soupira profondément en baissant la tête, ses yeux cernés et humides regardant ses pieds avec effroi. Il était perdu, nerveux, honteux et effrayé. Mais culpabilisait-t-il vraiment ? S’en voulait-il pour avoir pris le rôle de Dieu et donnait la mort à quelqu’un ? S’en voulait-il d’avoir privé son père de son épouse ? S’en voulait-il d’avoir tué sa mère ? Un matricide, c’était pourtant bien laid comme geste. Mais violer son enfant n’était-ce pas pire ? Il porta sa main à sa bouche pour étouffer un sanglot en se rappelant tout ce qu’elle lui avait fait endurer… Le confinement, l’asile, la cave… Il n’aurait pas pu continuer comme ça pendant longtemps… Il en serait mort d’épuisement dans le meilleur des cas. Mais… Il l’avait tué, non ? Il l’avait vu mourir. Il avait tout fait pour qu’elle ne survive pas à l’accouchement… Et pourtant… Pourtant il sentait que quelque chose n’allait pas. Que son esprit s’embrumait quand il essayait de se souvenir d’un minimum de détails, tout devenait vaporeux, donnant l’impression que c’était un très lointain souvenir ou même un rêve… Néanmoins, il avait le sentiment que quelque chose n’allait pas dans son histoire mais comment se le prouver ? Comment oublier un acte qui ne cesse de tourner dans son esprit ?

David commença à s’agiter. Il faut dire qu’il s’est permis de prendre deux trois petites choses pour tenir le coup mais qui le mettait dans un état de nervosité intense. Il n’avait pas pu rêver la mort de sa mère. Non. Il savait qu’elle était morte… Il était allé à son enterrement. Non, c’était il y a plus longtemps… Il se prit la tête entre les mains, les paroles du pasteur ne l’aidant pas vraiment. Oh Jonathan… Où étais-tu ? Étais-tu heureux là-haut… ? Il se mordit la lèvre et essuya une petite larme. Il ne voulait pas lui répondre. Il ne voulait pas avoir l’impression de blasphémer dans ce lieu saint ni que tout le monde pense qu’il est le Diable incarné. Son cœur s’emballa et regarda autour de lui, regrettant subitement et terriblement son frère. Qu’est-ce qu’il aurait donné pour le serrer dans ses bras une nouvelle fois… Il soupira une nouvelle fois, épongeant rapidement la sueur qui perlait sur son front.

- Mon… Mon Père… Je crois que je deviens fou… Je ne sais même pas si cette histoire est vraie au final… J’ai peur qu’elle revienne, mon Père. Je ne veux pas la revoir. Je ne veux pas avoir d’enfants avec elle. Mais elle est morte, ça je le sais. C’est… le plus important. Ce qui importe vraiment.

Il regardait fixement devant lui, les poings serrés sur ses cuisses. Non, il ne culpabilisait. Il était même presque fier d’avoir ôté sa vie. Tout comme l’autre infirmière qui, à l’asile, s’était légèrement trop approchée de lui. Et il prenait presque goût à ça…

- Mon Père… J’ai oublié de vous dire que j’avais déjà ôté la vie d’un individu…